На чистый холст помои опрокинули,
Реальность пленкой зарастает мутной.
Мысль ясную на антресоль закинули,
Добыть ее оттуда очень трудно.
Съедает жар протухший разум автора,
Зачахло совести и страха семя.
По потолку резвятся, прыгая, метафоры,
Скрипуче в ухо строчки шепчет Время.
Забытый голос здравого сознания
Издалека не может докричаться.
Опало тонкой пылью мироздание,
Клочки живой души под ней таятся.
***
© Copyright: Яна Маркес, 2021
Свидетельство о публикации №121021701090
Свидетельство о публикации №121021701090
Рецензии