Он приходит ко мне, когда за окном темно,
заходит без стука, но тяжесть шагов я слышу
и думаю — что за охота ему говорить со мной
у меня, на шестом этаже — а то и вовсе на крыше
(туда не только взбираться приходится самому,
но и меня возносить, в тяжкий плащ укутав,
а я замираю… наверное, никогда не пойму,
как могу вынести у него в руках хотя бы минуту).
Он садится скромно, как мальчик, возле меня,
говорит, говорит — и ждёт, что ему отвечу,
а я…
........а мои слова замерзают, звеня
бубенцами, как звёзды… и отогреть их нечем,
но его не смущает неловкость моих речей,
он смеётся, и я бы смеялась, только…
в глазах его мгла — темней самых страшный ночей,
лишь искры зрачков во тьме горячи и колки.
Он аггел? Он демон? Кто б ни был, он не к добру
лелеет меня, — и тихохонько пьёт мою душу.
Я знаю, однажды я подле него умру...
вот только понять не могу, почему не трушу.
Он приходит
© Copyright: Маргарита Шмерлинг, 2021
Свидетельство о публикации №121021609449
Свидетельство о публикации №121021609449
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.