Не пишется, тревога
Съедает мысли, чувства все
И предстоящая дорога
Туда, где нет дыхания весне.
Лишь жёлтый, серый вид
Той запоздалой осени,
Когда один старик сидит
В прохладной скучной просини.
О чём он думает – спроси,
Не жди ответа, он в себе.
Водой живою тело ороси
И будь готов к борьбе.
За всё, что искренне волнует
И плен уводит от души,
А ветер счастья навстречу дует –
Тревоги сердца все ушли.
Не пишется,
© Copyright: Журавель Яков, 2021
Свидетельство о публикации №121021605744
Свидетельство о публикации №121021605744
Рецензии
