Это я...

Это я иду в шеренге,
Я и крайний и вожак.
На плечо клади мне руку.
Шире, шире делай шаг..
Я все крепости сдаю,
Поднимая белый стяг.
Непрочитанной страницей...
На лету замерзшей птицей...
Я, травинкой бледной, слабой,
Прорастая сквозь бетон,
Оживая  обживаю,
Арестантский свой вагон.
Среди стужи долгой, лютой,
Согреваясь без огня,
Крылья тихо расправляю,
Что пробились у меня.


Рецензии
Здравствуйте, Валентина! Понимаю, что всё это эмоции, воображение, чувства. Но ведь не только. Здесь жизнь, которая учит и обязывает быть сильной. И пусть порой кажется, что загнана и сил уже мало, но крылья-то всё же прорастают. И ведь это не - как это...?? забыла... во! вспомнила: "фигура речи" - это даже биологически так: Закон Мюллера-Геккеля!! у нас генетическая память о крыльях жива. Глубоко, может остаточно, но жива. И при экстренных ситуациях эта память оживает.... и вот ты уже...уже... взлетаешь. Ах, если б только крылья были! Но то, что в лопатках и хребте силы появляются, это факт. Со мной это так. С теплом. Любовь.

Любовь Самарина   25.09.2022 13:05     Заявить о нарушении
Еще раз, добрый день, Любовь...да, Вы правы...уж как прижмет, думаешь-край, сломалась, больше не встану..а как трава, вдруг и поднимаешься...
И память о крыльях...хоть и не расту давно, но во сне летаю, изредка...причем в страшных снах особенно...
Спасибо Вам.

Валентина Янко   25.09.2022 13:14   Заявить о нарушении
На это произведение написана 31 рецензия, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.