Это я иду в шеренге,
Я и крайний и вожак.
На плечо клади мне руку.
Шире, шире делай шаг..
Я все крепости сдаю,
Поднимая белый стяг.
Непрочитанной страницей...
На лету замерзшей птицей...
Я, травинкой бледной, слабой,
Прорастая сквозь бетон,
Оживая обживаю,
Арестантский свой вагон.
Среди стужи долгой, лютой,
Согреваясь без огня,
Крылья тихо расправляю,
Что пробились у меня.
Здравствуйте, Валентина! Понимаю, что всё это эмоции, воображение, чувства. Но ведь не только. Здесь жизнь, которая учит и обязывает быть сильной. И пусть порой кажется, что загнана и сил уже мало, но крылья-то всё же прорастают. И ведь это не - как это...?? забыла... во! вспомнила: "фигура речи" - это даже биологически так: Закон Мюллера-Геккеля!! у нас генетическая память о крыльях жива. Глубоко, может остаточно, но жива. И при экстренных ситуациях эта память оживает.... и вот ты уже...уже... взлетаешь. Ах, если б только крылья были! Но то, что в лопатках и хребте силы появляются, это факт. Со мной это так. С теплом. Любовь.
Еще раз, добрый день, Любовь...да, Вы правы...уж как прижмет, думаешь-край, сломалась, больше не встану..а как трава, вдруг и поднимаешься...
И память о крыльях...хоть и не расту давно, но во сне летаю, изредка...причем в страшных снах особенно...
Спасибо Вам.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.