И знала, что не пожалею!

Так хрупкую вазу в музеях хранят!
Так только полотна великих лелеют,
Как я берегла каждый звук, каждый взгляд
И знала, что не пожалею!
О том, что стареет, увы, полотно,
Что меркнут хрустальные грани,
Что дважды увидеть одно – не дано!
И всякий цветок умирает…


Рецензии