Поэты

Они уходят, пулею согреты.
Они уходят - нету их вины.
Не защищённые совсем-совсем
                как дети,
И верящие в нас, как будто мы
Намного лучше, чем на самом деле.

      Поэты, одинокие поэты...
      Стихи - огонь свечи
                и маяка...
      Поэты, одинокие поэты,
      Соединили руки сквозь века.


Рецензии