Твою прекрасную звезду,
Уж мне не сторожить,
Не надо напрягать узду,
А надо просто жить.
Писать стихи по-хулигански,
Смущаясь , лыбиться в ответ,
И поведением пуританским
Скрывать торчащий пистолет.
Так мыслю я-холерик битый,
Забыв, что мне полсотни лет,
Ещё пяток провел с артритом,
А все туда ж - про пистолет.
Всему виной душа мальчишки,
Не важно - 40-50,
Опустошенная сберкнижка
Мечты и прыть укоротят.
Реальность
© Copyright: Игорь Спиридонов 2, 2021
Свидетельство о публикации №121021610192
Свидетельство о публикации №121021610192
Рецензии