Перелистывает в сердце календари

Перелистывает в сердце календари
безликий зимний сад,
эхо прошлого закупоривает,
в погребе души - раскладывает солёный прах,
на атомы,
воспоминания - на будни. Натощак,
греет душу мою, сквозь терновые сны.
Мы бесподобны / беспощадны, когда влюблены.

Черновики крошатся в памяти, наугад.
Разворачивают на сто восемьдесят,
(по Фаренгейту) запыленные судьбы,
(температурят)
тлеют.
От стыда и похоти разрастаются, млеют,
корни пускают в души, а после
молчат и делят,
на: до, и, что ближе, к сердцу.

Всё ищут пророчество – подсказки.
По памяти считают килогерцы ,
волшебство, будто в сказке,
ворожения – знак,
одобрение совести,
принца - в розовых снах,
и, пути отступления, вдруг чего.
Одним словом - бегства,
от одиночества ,

и сбыться,
для самой себя -
в душе –
так долго не имело места.

Я, не верю в судьбу -
лишь в желание,
что зажигает мечту,
замыленную с детства -
любить,
и быть любимой.
Как, оказалось,
находит место в моем юном
бесконечном
сердце и
реальном мире,
разобранном на фрагменты в сознании,
будто в прямом эфире
такое светлое, нежное чувство…
Как соль,
кристаллами с морских берегов
другого человека понимание
осыпается мне под ноги,
впивается в разум вопрос:
«Не зная горя – искренне будешь рад?» В итоге,
дышится аммиаком от краски для волос,
туманом ожиданий
и испарившихся с годами слёз.
В незнании, паутиной сплелось множество лет,
и зим.
Я вспоминаю, как оно было?
Кто был мне мил.
Кому хотелось праздник каждый день дарить,
вдохновлять, заботится,
уберечь от бед,
ждать с нетерпением на обед ...
И хочется, и колется,
отныне щетина.
Как остыл керосина запах,
и больше не зажечь,
ни огонь, ни свет.
Я думала, что это про меня.
Не зная счастья, разгребать осколки бед.

Мы сами себе рай и ад.
Так и я, остановила время,
и посмотрела…
вперед.
Безликий зимний сад
по крошкам разбирают птицы.

И нет пути туда, где разноцветный сон
тебе ни разу не приснится,
где тонко, аккуратно вновь вонзают
в сердце спицы,
где угольком желание стремиться,
где мокрые от слез ресницы,
и вниз опущены глаза.
Отныне, я не дам себе забыться.
Я через время вспомнила,
что я сама себя редактировала,
давила, узнавала, разжигала
и по итогу - создала.
Быть может не правильно, не по нраву
прохожим по жизни:
посадил черешню - выросла вишня,
и прочие погрешности.
Я не оправданно, со всей душой,
излишне,
разбрасываю душу на стихи.

Мы бесконечно щедры, когда влюблены.
Я слушаю напев луны,
наслаждаюсь темнотой каждой ночи.
Не обесточена.
Есть смысл, скрытый в этом тексте,
и в моей жизни, видно тоже,
с заводскими, есть. (с)