Лествица

В далёкой глубинке кропает старик
Свои мемуарные строки.
А пальцы дрожат, увлажнён воротник.
Всё пишет творец одинокий.
В избу проникает предутренний свет,
Окончились телепрограммы.
Всё пишет и пишет настойчиво дед
О радостях жизни и драмах.
О том, как тогда уходил на войну 
Отец – не вернулся и сгинул.
А мама тягала весь день борону,
Пока её дух не покинул.
О том, как хотелось мальчонке поесть –
Хоть что-нибудь, хоть бы немного,
Забыл с голодухи и совесть и честь,
Но помощи ждал всё от Бога.
О том, как протопал маршрут в ПТУ,
На слесаря там отучился.
Что он повстречал как-то вечером ту,
Затем на которой женился.
Работа, семейство и жизнь в СССР, 
Развал всей страны и бандиты,
Деревня осталась – другим как пример.
Хоть хлев и дороги разбиты.
И дети давно в города подались…
Жена проводил на кладбИще.
Соседи почти что всем миром спились.
И кто-то поэтому нищий.
Но верит старик, что наладится всё
Пока он живёт, вспоминает,
Поселится вновь на земле новосёл,
Что алчность людская растает.
Скрежещет, скрежещет перо по листу,
И жизнь возникает в тетради.
За окнами – лай кобелей за версту…
Всё пишет он, в прошлое глядя.
Когда-то замрёт в узловатой руке
Перо, что держал хронописец.
Не будет здесь места унылой тоске,
В наивных строках этих лествиц.
Умрёт, не сумеет увидеть старик,
Как кто-то читает записки,
Что ангел-хранитель к ним ликом приник, 
Который парил вечно близко. 
……………………………………………….
Вернётся родня унаследовать дом
Увидит тетрадь с желтизною.
И бережно спрячет в комод за углом,
А сердце об отчем заноет…

15 февраля 2021 года
Сретенье