Русь Седовласая

Русь…
                ярится утро раннее журчаньем быстрых рек,
рядится в зелен цвет,
                румянится лучами солнца ясного,
ликует птичий хор,
                и голосит на дробный ряд,
и разлетается в лесах тенистых
                звонким перебором…

Пленит красою Русь…
                озёра в хладной синеве,
шумят дубравы вещим старцем,
                с глазури неба льётся жаворонка трель
(и ветер-вьюн,
                дитя могучего Стрибога,
ветрит в нескошенных полях…
                и свищет,
веет,
                напевает,
и шепчет одолень-траве…
                и на приземистом угоре ворожит не умолкая,
и в русы косы берегинь вплетает радужную цветь,
                мне в сердце лад,
и в душу мир,
                и мыслей ток в седую даль,
где славный Род всему начало,
                где торжествует Свет,
где Явь и Правь…
                и Лады звонкий смех),
а на сочных, сварожьих лугах,
                белокрылых коней табуны,
и волюшка вольная…
                от зоревых рос до багряных закатов…
 
Прекрасна Русь…
                и в люту заморозь,
и в макушь лета…
                воистину чудесный край…
и березень течёт хрустальным перезвоном,
                и златый вересень исполнен дивным ладом…
Прекрасна Русь,
                прекрасен Кологод!

Раскрыла Русь бескрайние объятья…
                и чёрной тенью с дальних гор спустилась тьма…
и вороньё слетелось на пшеничные поля,
                и замела метель-пурга,
и закружила злая ночь
                враждебным хладом…

Глумится ночь,
                цветёт вприволь дурман-трава,
и взнуздан бледный конь,
                и всадник,
лук имеющий,
                вложил в тугое стремя ногу,
и взял венец…
                и имя – Смерть!
и вот война…
                и Русь распята…
и пришлый враг в огляд елейно затянул:
                «То не тьма за мной,
но мира свет…
                то не гром с небес
– это ангел безгрешный
                играет на скрипке…»

Не скроют тучи Яра луч
                и звёзд мерцающих из Ирия
(воевала Русь…
                и один на один…
и против великого множества),
                не опьянит,
не задурманит разум чудь заморская…
                и не заманит в вечный сон туманная лощина!

Не пропадёт,
                не сгинет Русь в кромешной тьме
(темна ночь не на век,
                и сей день не без завтрашнего),
проснётся колокол набатом в ночь,
                взойдёт зарёю алой Вышень,
и возгремит Перунов Меч…
                и тьме сполна прибудет…

И снова будет ветер свеж,
                и солнца ясен блик,
и шум листвы,
                журчанье рек,
берёз весеннее цветенье…
                и трав духмяных аромат,
и пенье птиц в лесах согласный хор…
                и здравых мыслей ликованье…

Не ставь мне, Русь,
                креста могильного,
опали огнекудрым костром на двенадцати травах…
                и рваные раны в бездонной кринице омой
водою пречистой…
                и схорони,
упокой на забытом кургане…
                под златом небесных зарниц,
где Пращур мой славный,
                и Вечнозелёная Ель пусть душу в ночи успокоит…
 
Да будет так…
                и будет Русь…
из века в век…
                на вечный век!