Нам зимой не поют соловьи,
не кукует кукушка под вечер,
но зимой мы мечтаем о них,
чем святое безумие лечим.
Будет вьюга до марта гулять,
ещё долго лежать покрывалу...,
мы не будем предполагать,
будем двигать за солнцем, по-малу.
Кто-то мыслит про море, песок,
а кого-то зовёт заграница...,
мне же светит ближайший лесок
и рыбалка..., обская водица.
Будет время и будут дела,
будет отдых..., была бы охота;
вот, зима, столько дел намела -
разгребай и мечтай..., но работай.
Нам зимой не поют соловьи...
© Copyright: Петр Севостьнов2, 2021
Свидетельство о публикации №121021501081
Свидетельство о публикации №121021501081
Рецензии