Перебор...

Вчерашних синих птиц я вспоминаю стаю...
Кому-то ни одной, а тут - хоть захлебнись...
И вот сижу, как сноб, критично выбираю,
Оттачивая вкус, проигрывая жизнь...
А завтра, может быть, с тоскливым упоеньем,
Признаюсь про себя, что нафиг мне они...
Мне хочется в туман, где в редкие мгновенья,
С подветренной руки мои сольются дни...


Рецензии