Любовники

(не выживут)

А помнишь пасмурный Париж?
В уютном баре грог,
толпу прохожих за стеклом,
спешащих на метро,
и недокуренный "Житан",
что в пепельнице тлел...
В гостинице на Жи-ле-Кер
разгоряченных тел
слияние, соленый пот
между твоих грудей,
и скомпонованный в закат
прекраснейший из дней!
Нам ночь дарила тайну строф,
что были вплетены
десятки, сотни лет назад
в свет ведьминой луны,
крошащейся как сырный круг
под Эйфеля ножом,
сверкающие язвы звёзд,
Клиши, что заражен
бесстыдством вывесок, витрин,
порочностью огней,
мясные свечи Сен-Сюльпис,
бульвара Сен-Мишель
лавчонку книжную, где я
Селина с****ил том,
и слезы летнего дождя,
что ты ловила ртом...
Но дней катил навозный шар
создатель-скарабей,
другие на Отель-де-Виль
пусть кормят голубей,
а мы с тобой ушли в тираж,
заполнили эфир,
и наши голоса звучат
из сумрака могил.
Ты шепчешь: "Холодно... Темно...
Я быть хочу с тобой...",
и плачут ивы в тишине
погоста под Москвой,
там где Меконг свой мутит шлейф
потоком грязевым
мой труп давно в траве гниет,
но шепотом твоим
разбужен будет, и костей
оставив в почве след,
в закат багряный поползет,
хрипя тебе в ответ:
- А помнишь пасмурный Париж,
где Сены бирюза,
плоть улиц и домов его,
и мертвые глаза...