Болтаем про любофф...

Знаешь, любовь — она везде по моей квартире
Рассыпана мелким перцем — за плинтусами,
Под потолком, на паутинках, в углах — особо жжёт.
Я её всё выметаю, выметаю, но её так много!
Она же смеётся и не спорит, а включает микшер и поёт, поёт.
А я уже и не обращаю внимания, не слежу за минутами, часами —
Просто пью кофе без конфетки, чтобы ей было не сладко,
А она мне: «Помнишь, как я обернулась тогда, ну помнишь, как пела на корме?»
— Неа! — Это моя спина чувствовала, как ты там на кончике лестницы шаткой
Болтаешься жеманно, чтобы привлечь мой взгляд.
Да она и сама не помнит, что это было — корабль, чума, или просто пир?
Потом передали по радио — SOS! — Какой-то поэт бегает с табуреткой,
Вроде спёр из закромов Родины,
Видать, чтобы встать на неё и читать стихи тёткам. Он, как бы, их кумир.
Кумир, ампир — какие-то дурацкие рифмы, а мне нравятся антиквары, они не маются
Со сложными скелетами из букаф. Там такая есть считалочка — как по накатанной:
«Раз-два-три- пели песни соловьи», а потом показать язык и пукнуть им: «Жадины!»
Не так!
А как?
Может, вот тут...
Нет, просто люби!