На концерте

посвященном 145-летию со дня рождения
Сергея Васильевича Рахманинова


Ты музыку играл, а музыка тебя.
Молитвенно касались клавиш руки.
Рояль был бел и белы были звуки...
Парили в танце птицы декабря...

Аллегро, скерцо – свет от облаков,
Как будто, отразившись многократно,
Летел навстречу, таял безвозвратно
Под звоны голубых колоколов...

И вдруг – накал! Рванулась вверх душа!
Стемнело небо! Ливнем водопада
Гроза гремела, луч последний падал
И гас в воде, усталостью греша...

По клавишам – полеты твоих рук!
Жить в музыке и ею становиться!
Слетались ввысь Рахманинова птицы,
Благословляя музыкантов круг!

И снова трепет... Музыка вилась...
Рождала образ, взятый ниоткуда,
И волшебством творила снова чудо,
Над музыкантом сохраняя власть...

Кто ноту первую познал в земной судьбе?
Кто дал рожденье Моцарту и Баху?
Кто в музыке до срока и без страха
Услышал всю вселенную в себе?

Нет в ней начала, нет в ней и конца,
Не разучиться бы ее повсюду слышать.
Она в стихах, в дождях, она и выше,
И смех ребенка – музыка венца...

Играла Высь… И зал был полон снов,
В земном раю, на поле для посева,
На нас смотрела с умиленьем Дева...
Так смотрит Бог, Она и их Любовь.

Маэстро жил, соединив века,
Переливались ноты в звуках круга...
Но буква – отпечаток, слепок звука,
А значит слово - музыка всегда...