На изгибе хребта – хомут,
чтобы в поте добыть хлеб.
Так устроена жизнь – кому
высота, а кому – плеть.
Наготове – коготь и зуб,
чтобы дело на лад шло;
я на брюхе там проползу,
где гордец расшибет лоб.
Но бывает порой миг,
отчего – не пойму сам…
- Хочешь золота? На, возьми –
только дай – с тобой, в небеса!
И пускай мой полет – куц,
свой досадливый взор скрыв,
я заветный отдам кус
за беспечность его крыл.
Пусть мне ветер в лицо прет,
и никчемный пустяк – боль.
- Подожди, не криви рот –
я смогу, я хочу с тобой!
Но в ответ – голубой гул,
воздух вспарывает крыло;
только грусть в уголке губ
у него; у меня – злость.
Соль кипит у моих век,
был бы ветер – и тот стих.
Небо, чтоб тебе! Дай мне – вверх!
А в ответ – тишь.
Нелетучий
© Copyright: Рут Фейгель, 2021
Свидетельство о публикации №121021410978
Свидетельство о публикации №121021410978
Рецензии