Он целовался, как пилил,
И чувствовал он, как работал,
Как человек, он не любил,
Внутри он был, как умный робот.
Его не делали таким,
Он сам себя таким создал,
Мы все бывает чуть грешим,
В душе открыв, игорный зал,
Где вместо чувств, что Бог нам дал,
Столы для карт, любви рулетки,
Кто в этом зале не бывал,
Тот лжет, скривив случайно, угол губки.
Так незаметно днем за днем,
Отдав в том зале, хоть бы день,
Уже, как робот мы живём
А чувствовать нам просто лень.
Робот
© Copyright: Олег Шляговский, 2021
Свидетельство о публикации №121021410459
Свидетельство о публикации №121021410459
Рецензии