Фонарики снега и лунная поступь,
И я на лыжне, словно призрак, стою.
Мне дружбу по граммам и дружбу на розлив.
Пакетик не надо. Я так заверну.
Я помню, как алый кусок целлофана,
Двенадцатого разорвал белый миф
О смерти. Он просто катился. Упрямо.
Как будто за ним шёл по следу Сизиф.
Как будто другого пути не бывает.
Малиново-красный прозрачный пакет.
Всего лишь пластмасса. От церкви сдувает
Её непроглядный февральский засвет.
А я на лыжне. Отстаю я от стаи.
Задумчиво в сосны "собрания" дым.
Всё точно как там, в не свободности мая,
Вот только стою то с одним, то с другим.
И больше от этого взгляда не деться,
И меньше от этих голов не видать.
Прокуренных хвойных — не наглядеться,
Лыжни под ногами — не разгадать.
Если будет ещё одно про смерть, нужно просто присв
© Copyright: Фил Эйльхарт, 2021
Свидетельство о публикации №121021401006
Свидетельство о публикации №121021401006
Рецензии
