Ночью мне не просто уснуть ,
Вижу в окнах я только муть.
Как писатель живущий в пучине,
Разливая в бокалы всю суть.
Ночью нам трудно молчать,
Заглушить мыслей лавину....
И отвергнутым старой общиной,
Которая нам ставить печать...
Ночью лунной нам трудно идти,
По затёртым лесным тропам,
И захочется умчаться галопом.
По просторам весенней степи.
Про которую грезим в мечтах,
Не пройдя пути половину.
Снова загнанный в глухую пучину,
Средь глубоких синих озёр....
Эх найти бы ночью приют,
Разогреть почерневшие старые трубы,
И накрыв попоной как шубой,
Чувствовать тихий домашний уют.
Трудно в городе этом уснуть:
Ночь растелит свою перину,
Ударит неожиданно в спину,
Разливая в бокалы всю суть.
Вся суть
© Copyright: Антон Кселишинский, 2021
Свидетельство о публикации №121021309337
Свидетельство о публикации №121021309337
Рецензии