Писатель в комнате

Писатель Ф., поникнув, сидел в кресле. Он не писал уже около двух недель и находился на грани творческого ничтожества. Даже думал о том, как можно себя придушить. Не серьёзно, конечно, чуть улыбаясь, он положил вдруг обе ладони себе на горло и стал с силой сжимать пальцы. Рывками хватал воздух, кряхтел, напрягая не только руки, но и шею. Борьба казалась безнадёжной.

Внезапно в дверь постучали.
Пусть стучат, думал писатель Ф., продолжая себя душить. И тут же думал, что нужно поскорее открыть. Как-то вырвавшись из хватки, он бросился к двери с криками о помощи.

- Помогите, пожалуйста! - кричал писатель, но, кажется, за толстой дубовой дверью его не слышали. При этом самих пришедших было слышно отлично.

- Открывайте, господин Ф., мы знаем, что вы дома.

Они колотили и даже скреблись в дверь. Но вдруг крики затихли. Образовалась подозрительная тишина, после чего в дверь ударили так сильно, что стоявшая рядом вешалка грохнулась на пол, укрыв уличной одеждой исхудавший напольный коврик.

Это немного привело писателя в чувство, он поправил измятый костюм, и, резко повернув ручку замка, отскочил назад.

Тут же с шумом и топотом в комнату хлынула толпа каких-то людей в зелёных колпаках. Они, совершенно не церемонясь, принялись переворачивать дом вверх дном. Расшатывали стены, переворачивали и выбрасывали вещи на пол.

- Да что здесь происходит?! - разразился уже совсем отошедший от удушения писатель.

- В столе ищи.
- В шкапе ничего нет!
- Плинтус проверь!

Ответа не было. Казалось, на него не обращают совершенно никакого внимания. Но всё же через некоторое количество мгновений к нему подошёл человек и, не говоря приветственных слов, предъявил удостоверение службы по контролю над писателями.

- Так вы утверждаете, что ничего не писали уже около трёх недель! Да что вы себе позволяете! Музы нет? Чего? Не врите нам! И себе тоже не врите! Немыслимо! Наглость!

Тут он сильно толкнул писателя в бок, от чего тот упал на пол. Диалогов с ним больше не вели.

- Нашёл! Нашёл! Есть один стих! Новый!

Напоследок писатель получил несколько раскатистых ударов поддых. Толпа работала ногами.

- Хоть бы о читателях подумал. Сволочь!

- Я… буду писать. Я всё понял... - тоненьким голоском протянул писатель.

- Вот так бы сразу. Соберись уже! - проговорил кто-то из толпы.

Пришедшие стали расходиться.

10.02.2021