на пачку писем водрузив бокал
Вина из погребов под Инкерманом,
Внимая стенам, окнам и диванам,
В бессилии опустится рука.
Ты засыпаешь, выпивши сполна,
В дань Дионису, переспевших гроздьев.
Пружины от матраса точно гвозди,
Которые не жалует спина.
Твой милый изгнан из постели вон,
Причиной захмелевшей и невнятной,
Без права апелляции обратной,
Взаимной, по решению сторон.
Прикованный к тебе, как раб к веслу,
Он будет долго мучить абрис двери.
Ложится скрип уключин на триере,
Ему как будто пением, на слух.
Вечер
© Copyright: Антон Оскирко, 2021
Свидетельство о публикации №121021305546
Свидетельство о публикации №121021305546
Рецензии
