Минуты летят, пути мотая на шины,
Горит огнём календарь, и нам опять не до смеха.
Мы едем навстречу в одних и тех же машинах,
Как будто возможно ещё куда-то уехать.
Как будто мы сами - не есть та точка отсчёта,
Случайный портал на неслучайном маршруте.
Как будто нам может ещё здесь встретиться кто-то,
Искусно ворующий нашу жизнь по минуте.
Проснись же теперь, когда закончилась плёнка,
Когда, наконец, сошёл с ума навигатор.
Мы едем навстречу тем, кто глазами ребёнка
Глядит на мир, на дорогу и на измятую карту.
12.02.2021
***
© Copyright: Елена Сигалёва, 2021
Свидетельство о публикации №121021209922
Свидетельство о публикации №121021209922
Рецензии
