Ты хрипел, как на плахе, дратуя не Бога верхи Высо

...Пусть кружит над Москвою
        охрипший его баритон,
Ну а мы вместе с ним
        посмеёмся и вместе поплачем.
                Б. Окуджава

Ты хрипел, как на плахе, дратуя не Бога верхи
(Высоцкому)
*****
У гитары твоей сам Господь поднастраивал струны,
И сам Бог твои пальцы подтачивал к струнам...а ты
Всё хрипел свою правду и даже не думал про луны,
И про, что в сорок два, мимо лун, покоришь высоту.

По дворам, и по лавкам, за красную загнан по - волчьи,
Так хрипел, как на плахе, дратуя не Бога верхи,
Да и знали ль те струны, под пальцами,ранено в клочья,
Как ты выл на луну, и выхаркивал с кровью стихи.

Мы с тобой посмеёмся...и вместе поплачем с тобою...
И я вычеркну...Был...зарифмуя навечное...Есть!
Ты опять за стеной, у соседа хрипишь-" Он из боя...
Не вернулся из боя..." и воет за деда сосед.

Я тобой опылялась, как мак самосей у обочин,
Ты во мне проростал, как отборного злака зерно,
У гитары твоей Бог натягивал струны...и нервы
На загривке твоём разрывал...в оправданье твоё.

АнастаСиЯ Рудая- Мусияненко
(АСЯ РиМ)