Мой отец

Я всё жду, что откроется дверь,
Войдёшь – пропахший бензином и хлебом.
Отец, смерть твоя счёт открыла тяжёлых потерь,
И я боль испытал, ту которую раньше не ведал...

Хлеб возил, спозоранку вставал...
Возвращался ты поздно домой,
А я ТАК каждый день тебя ждал,
И хотел поиграть я с тобой!

В выходные мне ласку дарил,
Я был горд, когда меня ты похвАлишь.
Был "рукастый", что-то всё мастерил,
Для меня ты был лучший товарищ.

Мне разбитую обувь чинил,
Не ругал, понимал, что мальчишка...
Быть мужчиной меня ты учил,
Называл меня ласково – "Мишка".

А я рос не по дням, по часам.
Незаметно года пролетели...
Давно сам я отцом уже стал,
И виски у меня поседели.

Но, как хочется мне посидеть
На твоих, милый папка, коленях!
С тобой песню солдатскую спеть
О скамье в тополиной метели...

Я слова этой песни храню,
Они нАкрепко врезались в память,
Но когда у могилы твоей я стою,
Мне их хочется так вот подправить:

"...И нам вместе с тобой не встречать,
                не встречать уж рассвета...
Но я сердцем своим тебя постоянно зову!
Снова тополь отцвёл,
белым пухом осыпался с веток,
Заметелил могилку, запорошил траву..."