Цветы здесь гибнут.
Не политы,
В огне своих же лепестков,
А на их прахе всходят иглы,
Из безразличия покров
Цветам здесь пусто
Жить им - больно
Их убивают, душат, рвут,
Они себя же истязают,
От одиночества - бегут.
И вырывают корни с дёрном
я тысячи игл воткну в вас, немые
резонной расплатой за гибель цветов,
и каждый флорист не уйдет от ответа,
мне воздуха, я не приемлю оков,
пронжу себя сам. В мире всё не впервые
цветы прорастают в стволах пистолетов
Флористам
© Copyright: Артем Беседин, 2021
Свидетельство о публикации №121021106471
Свидетельство о публикации №121021106471
Рецензии