Ну что ж поэт, немного ль чести –
Прочёл бы кто-нибудь стихи?
В пронумерованном уезде,
Где глушь будили петухи.
Под звуки бубна у гармошки
Густыми сделались басы:
Варили пиво из морошки,
В реке купались караси.
Недалеко – в подлунном мире,
Свечей метался в окнах свет.
Держались ходики за гири,
И вспоминал гусар буфет.
Луна нашёптывала утром: –
"Чем не людьми забытый рай?
Как безусловная премудрость,
Учтённый Богом дивный край."
Уезда время не достигло
И местность брошена давно.
Здесь косы девушка не стригла,
И помнил дед Бородино!
Ну что ж поэт, немного чести,
Аллюром въехать в никуда...
Стояла вечность в том уезде
И слёзно падала звезда...
Пиво из морошки
© Copyright: Таша Эймонт, 2021
Свидетельство о публикации №121021104720
Свидетельство о публикации №121021104720
Рецензии