Бог струится, а зонтика нет, Бог дождит и растаял лёд, И весны ослепительный свет, Трав цветущих дурманящий мед, Облака плывут над рекой, А вокруг первозданный покой, Мiр живёт и зовёт за собой, Но уже не на бой, не на бой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.