Прозрачны день и неба просинь.
Как факел, красный клён стоит.
В свои права вступает осень,
И журавлиный клин летит.
Печалью старый парк отмечен,
Огонь холодный до небес.
Как в платья пёстрые узбечек,
В осенний шёлк наряжен лес.
Собрал в себя все чудо-краски
И щедро брошен на простор
Природой под ноги бухарский,
Из листьев сотканный ковёр.
А там, где ветер шаловливый,
С прохладой шорох листьев нёс,
Теперь лишь косы старой ивы
И зябкие стволы берёз.
И стаи птиц сидят без пенья,
Веселья время истекло.
Лишь молодые с нетерпеньем
В просторах пробуют крыло.
Клин журавлей с полей взлетая
В тот край, что знают вожаки,
Прощальный крик всем посылает,
Как будто песню бурлаки.
Зима всё ближе подступает,
И за ночь, выстудив тепло,
Всё чаще лужи обрамляет
В хрустально-хрупкое стекло.
Осень
© Copyright: Виктор Сааков, 2021
Свидетельство о публикации №121021104577
Свидетельство о публикации №121021104577
Рецензии