Замёрзли в холодных квартирах поэты,
И ждут наступления жаркого лета,
В желудках у них пустота и бессилье,
А внешне их душит Расея... Россия.
В сердцах расплодились голодные чувства,
Но мрут как букашки от запаха дуста,
Поэтам писать бы, расти и стараться,
Но вид из окна говорит набухаться.
Поэты живучий невнятный народец,
Где каждый по сути канатоходец,
Что пучит глезёнки в немую пучину
И волосы рвет на башке самочинно.
Пусть дух их велик, и есть ноги, и руки,
Но нужно же как-то сердечку туктукать!
И пальцы дрожат на последнем куплете;
Замёрзли в холодных квартирах поэты.
Поэты экспромт
© Copyright: Сергей Шляпник Волошин, 2021
Свидетельство о публикации №121021006280
Свидетельство о публикации №121021006280
Рецензии
