Контрабанда

Когда он в компании -
Людям не по душе.
Его не любят...
Вероятно, за тёмную энергетику.

Ветеран военных кампаний
И атташе.
Кольца с черепом, глаженный галстук, усы - эклектика.

Не срывал цветов с клумбы.
И, как Де Ниро-герой,
У пыльного зеркала спрашивал:
"Ты говоришь со мной?!"

И стрелял указательным пальцем,
И попадал.
Появлялся раз в месяц на станции
И пропадал.

Рифмовал на глаголы. Засматривал фильмы до дыр.
Каждый день - как последний, яичница с хлебом - пир.

А дружить - не умел, хоть пытался изо всех сил.
И всегда улыбался. Так, как будто простил.

Бывал он строптив, наивен и недалек.
Я всё чаще о нём размышляю. Мне невдомёк,

Как возможно из гущи бесформенных пятен-черт
Жизнь создать. Породить. Поместить её на листе.

Словно я не придумывал, словно не сочинял.
Словно он был всегда. Просыпался, вновь - засыпал.

В голове и стихах он навеки обрёл жильё,
Но стучит его сердце! Бьётся! Словно моё…

И вопрос меня душит, сушит, мне важно знать.
Потому что нельзя откреститься и не задать.

Если ты не создал его,
Просто выкрал из снов лиловых,
Что ещё - не придумано?
Каждый твой образ, слово...

Ты присваивал их себе.
Монополия.
Всё - открытые до тебя
Территории.

В тишине ГРОБОВОЙ,
Размышлениях о долгом сне,
Положил под подушку стихи.
С собой. Себе.

Сладкой лжи пелена.
На границе всё заберут.
Не твоё. Контрабанда.
Такого не терпим
Тут.