Поднебесник

Все города одни, наверняка,

и те же необъятные постели,

где только отпевали старика,

и вот уже влюбленные разделись.

Таится в копошеньи смысл всех,

смотрю с окна на головы, и ноги

болтаются. Болтает с веком век,

я в этом диалоге посторонний.

Со мной здесь ощущения, огни,

дряхлеющего дня закатный остов.

И одиночество протянутой руки

куда-то в воздух.

Там, вдалеке, на западе, востоке

жужжат по-своему, такие же как мы,

такой же неудобный подоконник

и сигаретный дым. Увы,

надеются, планируют и верят,

и предают как мы, и безрассудно рвут,

и, отстучав в одни и те же двери,

кто в статую, а большинство в траву.

От них поодаль, на затылке мира,

что, может быть, является лицом,

сидит в окне как я, недальновидный,

не ставший людям сыном и отцом.

Восторжен он свиданием с минутой,

в которой жизнь, и ничего не ждёт,

как Будда,

и лишь сердце будто

покоя не даёт.