И умер он в грозу, когда стояло лето
и теплый, тихий дождь уже срывался с туч.
Он умер, не дожив секунду до рассвета,
оставив о себе на память тонкий луч.
Был луч тот, как игла, с коррозией металла,
оставил он друзьям, долги и гардероб.
Для памяти чуть-чуть, для жизни слишком мало,
«Да упокой его» - шептал с похмелья поп.
И всхлипнул, уходя сосед, снимая шляпу-
«Что наша жизнь – игра, не стоит ни гроша», -
Сказал он, и пошел, домой, как по этапу,
и вслед за ним брела, покорная душа.
Все суета сует, задернутые шторы,
разбитое стекло, напрасные слова.
Что позади тебя – пустые коридоры,
на мокром бугорке, пожухлая трава.
Финиш
© Copyright: Виталий Белковский, 2021
Свидетельство о публикации №121020904027
Свидетельство о публикации №121020904027
Рецензии