Не держат удара, не помнят имён...

Не держат удара, не помнят имён,
Гордятся, что их не смели, –
Последние русские тёмных времён
На пяди последней земли.

Безропотно согнаны в тесный загон,
Как овцы, – в свои города,
Пассивно считая: закон есть закон.
И – всюду страданий страда.

Кичатся заслугами чуждых для них
Вершителей сказочных дел
Минувших эпох и столетий иных,
Чей предали славный удел.

Ничто в них уже не напомнит о тех
Творцах и гонителях тьмы,
Которым – о, шутка судьбы! – как на грех,
Приходимся внуками мы.

Плывут по теченью. Не машут веслом.
Сживаются с чувством вины,
Давно приучившись мириться со злом
Под страхом фантомной войны.

Их тайно ведут, как бесплодных кобыл,
Сквозь будни судьбы на убой.
Все войны проиграны теми, кто был
Обязан поднять их на бой.

Похоже, близки их последние дни.
Растоптан народный костяк.
Они не живут. Существуют они.
Бессмысленно и кое-как.

Чванливо шугают клюкой вороньё,
Помойки беря в оборот...
О, где же теперь мессианство твоё,
Вчерашний великий народ?!