Коробка гвоздей

Во что же нам веровать? Сдавленым, сломленым,
Церковь огромная как колизей,
Стекают молитвы маслом растопленным
По ржавым стволам точёных гвоздей,

Молот блестит полированной сталью,
Один за другим гвозди сажая,
Есть даже те, кто просто устали,
Их не щадят, они молча страдают,

Кованный честно срок свой отслужит,
Ржавый и гнутый, дай подремать,
В золоте масла утопят поглубже,
Ты послужи ещё, лет так пять.

Кто супротивится, гнется в итоге,
И не вернётся жизнь прежняя,
Все на показ, в ряд, на пороге,
На всех, что-то повешают,

Когда ржавеешь на цинковом дне,
Остаётся только смириться,
Но всё-таки как-то не по себе,
От пения вольной птицы,

И хочется цепи сорвать без оглядки,
Сквозить по тропке лесной,
И вроде не дети, но хочется в прятки,
Хочется братцы жизни простой!

Чтоб крыши ломились в сугробах зимой
И соль по горячей горбушке,
Чтоб в летнюю ночь колдовство над тайгой,
И свечи танцуют в избушке,

Достойных врагов и верных друзей,
Ни о чём не жалея состариться,
Но ныне нет разницы в пачке гвоздей,
А то, что и есть, только блазница,

И хочется быть чем-то большим чем есть,
Хочется братцы свободы,
Но с детства внушили, ты-просто жесть,
Ты заложник своей природы.

Сказывал как-то мне кованый дед,
Что будто бы были границы,
Что знали где тьма, а где божий свет,
Что ниже летали птицы,

Пусть время расставит всё по местам,
Мы в этом мире лишь гости,
Правда вернётся к невинным устам,
Терпения вам, товарищи гвозди.