Я поприще оставила поэта,
чтоб превратиться в мать, жену,
но руки всё равно к строке, куплету
самозабвенно
тяну, тяну, тяну...
Произнести,
сказать
о том, что сердцем сердцу не соврать;
о том, что можно всё перенести
и зацвести
опять,
когда усталый взгляд
наткнётся на задорные глазёнки
и по всей комнате разбросанный салат.
А в жизни - всё любовь,
одна любовь, -
от тишины до маленькой макушки,
от вздоха до помытой кружки,
от ужина до кружевных чулок...
И нет начала миру и конца
в отчётливом стремленьи - убаюкать.
Стучат сердца.
Стучат, стучат сердца.
Мне будто иногда связали руки, -
какие-то чужие, не мои -
привыкшие к холению и скуке,
рисующие на воде круги.
Но нет дороже этих тихих зим,
согретых взглядами и бисером касаний...
И свечи заменили нам камин.
И радости затмили нам печали.
А в жизни - всё любовь...
© Copyright: Мур Кристина, 2021
Свидетельство о публикации №121020801803
Свидетельство о публикации №121020801803
Рецензии
