Стынет полдень в миноре дня.
День как день, и опять без спроса
кориолисом из-за плетня...
Тени, спрыгнув, глазеют косо –
как сквозит золотистый свет,
льется лен по рукам, белесый,
на не найденный мной ответ
к молчаливым твоим вопросам.
По соседству с дорогой лун
не сдержать стаю Псов Гончих,
как не выдержать страшный гул
сотворения – слов зодчих.
Но опять пеленает день,
принимает из рук ночи
новорожденную мою тень
и кладет на плетень
меж прочих.
Из рук ночи
© Copyright: Игорь Жартовский, 2021
Свидетельство о публикации №121020810465
Свидетельство о публикации №121020810465
Рецензии