Пропахли руки хлоркой, зубы
давно остались в прошлом и
старуху я целую в губы,
клянусь ей в пламенной любви.
На дряблой шее – блеск монисто,
и, пританцовывая в такт,
старуха тянет лет на триста,
а горб – неоспоримый факт.
Проснуться надо б, сон – тяжёлый.
Будильник тикает в углу.
Я здесь – один, умалишённый.
Вот только…букля – на полу.
А стрелки часиков кивают.
А может это – сон во сне?
И гроб, который открывают.
И предназначен он не мне!
Сгорает букля золотая.
Потрескивает пламнь свечи.
И ярко темень освещают
ввысь уходящие лучи.
07.02.2021 г.
С-Петербург
Букля
© Copyright: Юрий Внесистемный, 2021
Свидетельство о публикации №121020709458
Свидетельство о публикации №121020709458
Рецензии