У тех, кто умер вчера, были планы на это утро,
Лежит на асфальте зима, как белая пудра,
Сегодня у многих случится без четверти восемь,
В бетонных клетках, никто о жизни у нас не спросит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.