Заплёваный город, бумажные змеи,
стеклянной бутылки разбившийся звон.
А я на качели, у дуба, где пели,
где пели когда-то стихи похорон.
Разграбленный город, о чём мы забыли,
кому мы простили, ответь, расскажи.
О чём эти люди, зачем все их вирши,
найти бы на всех хоть кусочек души.
О, мёртвый мой город, покрывшийся пылью, зачем ты их выпил?...
А, впрочем, молчи.
Я знаю, мы сами своими руками тебя убивали, смеясь -
палачи.
И нет нам пощады и нет нам прощенья,
бредём по обочинам жизни бесцельно.
Но ищем ответы, хотим быть согреты -
и падаем навзничь, запутавшись в нитях оборванных судеб, мечты не найдя.
А ветер сдувает с нас цели и планы,
всё то наносное, в чём было уютно, закутавшись,
жить.
И мы остаёмся - нагими и слабыми;
и просим, поняв - что ведь да, виноватые -
убитого нас отпустить.
***
© Copyright: Алехано, 2021
Свидетельство о публикации №121020707684
Свидетельство о публикации №121020707684
Рецензии