На полутон
послаще соли,
тяжёлый тон земли,
седой волны,
травы, кремня
я бы хотел вобрать
в себя.
Пропащий
с квадру лет -
как так? -
позыв в ногах,
ладонях, животе,
за подреберьем
кроется уже.
И, вынув сердце,
на него глядел.
Как кто-то
тон моей земли,
седой волны
и свежих трав,
вгрызаясь, ел.
С нездешних рук
земля волной
кровоточила,
с досадой на лице
плевали гальку,
а отава -
гнила.
В ловушке
центробежной силы,
притянутый
к карминовым устам,
движенье губ ловил
и жар земли, текущий
с них, глотал.
Плюют.
Покров их сероват.
- А ты не знал?
Нам лёд не по зубам.
Молчат.
Их тишина звенит,
и я, бывает, убеждён:
за воздухом
исчезнет звук,
затем и свет
с теплом.
07.02.21.
За подреберьем
© Copyright: Мета-Кризис, 2021
Свидетельство о публикации №121020700402
Свидетельство о публикации №121020700402
Рецензии