Теперь пусть пишет другой.
Складывает строчки,
Как полотенца, в стопку.
Ну какие ещё
Могут быть стихи.
Люди – преревёрнутые
Пирамидки.
Пустые конусы
Песочных часов,
Воронки для жидкостей.
Направление неважно.
Что-то откуда-то куда-то
Вечно проистекает.
Свячёная вода,
Вино,
Уксус,
Экскременты,
Серная кислота…
Я сам был таким.
И теперь поневоле
Сохраняю форму.
Всё течёт, блин.
Всё изменяется.
Господи,
Не дай мне стечь
Вон туда.
Оттуда уже не выбраться.
Только лёд вон там.
Только
Донный лёд.
8 февраля 21 года.
Бург
Донный лёд
© Copyright: Григорий Рейхтман, 2021
Свидетельство о публикации №121020710503
Свидетельство о публикации №121020710503
Рецензии