Она

Она такая гордая, что просто е мое,
и все мужчины города косятся на нее.
Она не замечает их, и даже презирает,
а о любви не думает, она о ней не знает.
Живет воображением в своем уютном мире.
Ярчайшая на улице, и тусклая в квартире.
И ходит в мягких тапочках, в ладонь руки зевая,
на вид вполне нормальная, но словно не живая.
Есть кошечка любимая, лохматая подружка,
кофе - машина, «Шевроле», огромная подушка.
Есть много всякой всячины, и прочей разной дряни,
от вазочек на полочках, до кукол на диване.
Ей жизнь такая нравится, а кто понять не хочет,
слюной от злости давится и за спиной хохочет.
Гордыня вещь греховная, как впрочем, и безволие,
кому на пользу, кому нет, не менее, не более.
Нужны картине зрители, душе любовь и ласка.
Без них живут не в радости,  без них тускнеет краска.
Полынью мед покажется  любой судьбы пророчества,
когда есть  много гордости, а больше одиночества.