Ты

Ты считаешь овечек во сне.
Ты считаешь, что я ублюдок.
Но ты даже не хочешь улыбнуться мне,
А я уже давно потерял рассудок.

Хожу по улицам в одиночку,
Спотыкаясь об каждую кочку,
Не сплю вторую ночку,
Пока ты выбираешь себе новую сорочку.

Обычно пишут стихи о любви именно так,
Не знаю, кто в этом виноват.
Кто ввел тенденции на грусть и слезы,
На жёлтые тюльпаны и колючие розы.

Но для меня колючая лишь проволока,
Которой ты себя отгородила.
Никакое войско эту крепость бы не захватило,
Будь даже Суворов у них в командирах.

Не хочу опускаться до банальностей,
О неразделенной любви и прочем.
Нет ничего радостней,
Чем увидеть твои карие очи,
Твой взгляд, пронизывающий тело,
Похлеще, чем выстрел из огнестрела.

В первую очередь, любовь - это красиво,
Потом конечно боль и прочее,
Но это лишь эффект побочный,
Который свойственен многим лекарственным средствам,
К которым мы привыкли с самого детства.

Ведь что такое боль?
Я думаю, что это чувство, неважно остальное.
Характерна она даже героям,
Ну и людям, распрощавшимся с жизнью своею на поле боя,
Которые тоже, бесспорно, герои.

И пусть конец произведения ознаменует риторический вопрос:
"Если боль - это кровь, а любовь - это боль,
То как от этого спасает алкоголь?"