Что жизнью нам дано на этом свете

Что жизнью нам дано на этом свете,
Ответы можно ли найти едва?
Даже если понял что-то вроде,
Знай, что ты не знаешь ничерта.

Ведь Тот, в руках чьих наши эти судьбы,
Он - эмитент случайностей, хитёр.
Но не как лукавый дух безумный,
А как писатель за столом.

Из моей он жизни вычеркнувши что-то,
Откуда идеи он находит для меня,
Оставляя мне чело чесать лишь только,
В попытке бренной что-нибудь понять,

Фантазия откуда у составителя судьбы,
Кто и забирает, и берет попеременно?
Фантазия такая, что и мои стихи
Не знают, что мне с этим нужно делать?

Искать ответы, и только лицезреть:
О, поэт, на что ещё способно сердце,
Раз за судьбу тебе ещё нести ответ,
Но её кидает вверх на гребни?

Раз твоя судьба - что знаешь ты о ней,
Куда несут тебя её ветра и силы,
Но отвечать придётся все-равно тебе,
В чем долг твой перед ней мужчины.

А потому мужчине ты подобно перед ней
Опустить ли можешь свои плечи?
Пока в тебе ещё не выродился смех,
Что ещё отдать мы можем в этом свете?

Насмешливыми нас, и сильными сполна,
Независимыми женщины нас любят,
А потому и мудрость, и самая судьба,
Такими нас хотят как мужа.

И, если мне не увертеться от того тогда,
Могу ли я иным быть человеком,
Если самая моя душа
Остаётся созерцать приближающиеся гребня?

05.02.2021