С десяток раз я переписывал строфу

С десяток раз я переписывал строфу,
Но ничего по факту не выходит,
Тем более из того, что я сказать хочу,
Мой гений слишком мал и скромен.

Но он мечтой подпитан для меня великой,
Идущей с самых мелочей своих.
Как жизнь свою я строю по-тихоньку,
Так и этот уже час рисую стих.

А что выходит - себе я не судья,
Но, понимаешь, искусство ради искусства.
Искусство жить не искусственно любя,
Искусство делать, то, что нужно.

Но почему так трудно? Знать ли это мне,
Раз взрослые почему-то этого не знают?
Но, чую, он начат с мелочей,
И, чую, не померкает на закате.

Он там, где смысл вновь и вновь писать
В десятый раз одни и те же строки,
И куда улетает вдруг моя мечта
Увидь поэт поля, и небеса, и звёзды.

Он - в тех объятиях, что я дарить могу
Разве ли каждому существу на этом свете?
Ради чего измучал бедную строфу
Пытаясь хоть немного разбазарить сердце,

В попытке хоть немного обуздать,
Своей мечты волнения и страсти,
О той маленькой, что не моя,
И которой на меня не смотрят глазки.

Но ответ в которых всё ещё мои
Попытки обьясняет, и старания.
Ради чего? Искусство ради любви,
Ведь я питаю дерзость и притязания.

И пусть я не счастливчик, стишочки эти как-то так,
Пускай о безразличных девушки мечтают,
Но если у поэта есть мечта
То он с ней жизнь совокупляет,

И, коли если что его метёт,
Тем свирепей он идёт вперёд.

02.02.2021