О Тебе без единой рифмы...

Вдоль по Кавалергардской, сквозь талый грязноватый снег,
Тихонько пробирались чтобы сделать доброе дело примерно с полроты
Маленьких добродушных василисков,
Их никто не замечал,
Ибо город этот слишком избалован.
Атлантами, искусством, сфинкской раздумчивой грустью...
Пьяными, лепечущими нежный вздор о Александрии,
Конкретно тобой…
Гранитом окутавшим красоту и ей смиренно уступившим,
Ставшим лишь её обрамлением, подчеркнувшим резким углём её исключительную холодность,
Эти проспекты, колодцы, арки, вдруг вылетевший из-за угла и наотмашь по лицу ударивший Росси…
Из труб аптек такого города по ночам не может вылетать решительно ничего, кроме грифонов...
Это город-сон, нездоровый, горячечный, наполняющий вискИ излишним количеством Невской тёмной загадочной воды, в которой каждая капля – история, но не всегда со счастливым концом…
Да, конечно, ты просто лёг спать вниз головой, всё это совершенно смешно и прозаично объясняется физиологией,
Ты чувствуешь себя на порядок хуже предреволюционной кокаинетки,
Если ты продлишь этот беспорядочный сон хоть на минуту,
То вполне вероятно, Аврора лично разрядит все 130 миллиметров прямо в твоей убогой раскольниковской прокуренной кухне, с удивительным видом из окна, не на какой-нибудь приторный пейзаж с виноградными лозами, а на грязную стену соседнего дома, где между плевков и умирающей от сырости штукатурки, мелким пунктиром написано пару глав из Бедных людей Достоевского…
Тебе тяжело так спать, кровь приливает к вискам, мечешься по кровати, начинает тошнить, судорогой свело сразу две ноги, холодно, сыро... Но ты не хочешь просыпаться, не хочешь даже поправить подушку, либо перевернуться на другой бок. Совершенно очевидно - ты хронически болен.. Ты болен и счастлив и не променяешь этот город-сон на тысячу и один другой сон о других городах…