Накануне
И нахохлившийся куст
Спит – рябиновый, унылый,
С ниткой съежившихся бус…
В зябких утренних потемках –
Тишина… Седой туман…
Не слыхать пичужек звонких,
Замер листьев балаган…
Поступью крадется мягкой
Ноябрь, напускает сны
На мир, касаясь осторожной лапой, -
В преддверье матушки-Зимы…
12.11.2020
Свидетельство о публикации №121020602638