У него не осталось времени, разве что в сердце ком,
Что разматывал острые ленты, пружины металла,
У него не осталось дорог на тысячи миль кругом,
Разве что серебристая грань на кромке кинжала.
У него не осталось свободы, разве что крови ток,
Что толкал каждый вдох из груди, как мехи кузнеца, наружу.
У него не осталось веры, разве что лишь намёк,
Дуновение мысли, что он здесь зачем-то нужен.
У него не осталось выбора, только шаг
К обесцененной цели. И так он бредёт устало
Сквозь безумие, словно лелея свой внутренний мрак,
Среди страхов всех боясь лишь начать с начала.
(2021)
Путник
© Copyright: Кира Арпиа, 2021
Свидетельство о публикации №121020502183
Свидетельство о публикации №121020502183
Рецензии