40 дней, мама...

Сорок дней, мама, сорок дней уже пролетели...
Это и много и мало...одновременно...
Жизнь так хрупка, мама, когда бьется пульсом в теле,
Гоняя кровь по изгибам артерий с венами...

Сорок дней без тебя, родная, лишь однажды...
Перед рассветом ты пришла, чтобы проститься...
Знаю, мама, это не повторится дважды...
Ты улетаешь сейчас ночью свободной птицей...

Говорят... там есть тоже похожий на наш Свет...
Со своими законами... и там также живут люди...
Старики, младенцы... а кто-то в расцвете лет...
В Мире том их довольно много пребудет...

Я надеюсь, что там ты встретишь его...
Моего отца, который ушёл в тот Мир... раньше...
И всё будет прекрасно, словно и не было ничего...
Из того, что зовут у нас ложью, а ещё - фальшью...

И всё то, что вы другу другу тогда...
Не досказали... в своей Судьбе, недополучили...
Будет сказано вами... и уже ни болезнь, ни беда...
Не посмеют Вас с ним разлучить, как в тот миг разлучили...

С этой болью я, мама, хожу весь свой век...
Тот, что Богом отпущен мне был с Рождения...
Потому, что я сын ваш, мама, и я - Человек...
И мне больно... и даже мужчины плачут от огорчения...

Сорок дней... улетай, тебе звезды должны светить,
Миллионами солнц освещая твою дорогу,
Я сейчас понимаю, все равно не разорвана  нить...
Между мной и тобой... ты поведай об этом Богу...