О пути поэта

Никто не поймет, и никто не узнает
Ни завтра, ни после, ни через год,
Как сердце поэта томно вздыхает,
Желая сбежать от этих невзгод.

Никто не посмотрит, и никто не увидит,
Как он прячет глаза, смотря ими вниз.
Если ж захочешь, он крикнет: «Уйдите!»
Чтоб ты подумал, что это каприз.

Никто не решит не исполнить мольбу,
Ведь всем всё равно, что глаза полны слёз.
И каждый грешит на свою лишь судьбу,
А горе других никому не сдалось.

И потому никто не займёт
Хладное место подле поэта;
И потому никто не начнёт
Задорную с ним беседу.

А даже начнёт – он промолчит;
Вы разозлитесь, уйдёте,
Не зная, что в спину вашу глядит,
Боясь закричать: «Постойте!»

Просто поэт привык быть один:
Средь семьи и друзей, средь толпы,
В гуще событий и прочих рутин,
Где никто не услышит мольбы.

Поэт как скиталец, как странник бездомный;
Всё идёт и идёт, не зная к кому.
Мир для него как куча обломков,
И он среди них – как бельмо на глазу.

Поэт без людей, как поэт без души:
В голове – нет идей, на листе – ни строки.
Хоть ты плачь, хоть кричи, хоть насильно пиши –
Ничто не придёт, как его не зови.

Так тяжко поэту верить в людей,
Так сложно смотреть на бумагу,
Где раньше хранил он столько идей,
Пока не покрылось всё мраком.

Поэт задохнётся средь лжи и измен,
Он не сможет нести сию участь.
Вот почему ушёл он один,
Чтоб никого здесь не мучить.

Поэт одинок. Он всегда одинок.
Неважно: семья иль друзья окружают.
Просто, бывает, им невдомёк,
Что за мысли сердце терзают.

Так и вздыхает в сторонке поэт,
Смотрит за всеми другими;
Что-то чиркает в бумажке своей:
Наверное, строки Любимой.